Berlin, Dezember 1923
Dezember 1923
Guten Morgen, Liebling! Gestern nacht
Hat ein Kerl mich überfallen,
Wollte mich niederknallen,
Schrie: „Geld her!“ und schoß.
Ich habe ihm fünf auf den Schädel gekracht:
Hammer auf Am–bam–bam–bam–boß.
Das hat mein Haustürschlüssel gemacht.
Und heute starb er im Lazarett.
Was der wohl noch dachte – zuletzt – auf dem Sterbebett?
Und was soll ich denken?
Welche Mächte die Kugeln lenken –
Not und Irrtum – Notwehr und Reue –?
Ob ich lache? Ob ich mich freue,
Weil dieser Kerl danebengezielt
Mich Armen für einen Reichen hielt –?
Erfrorenes Vögelchen früh
Auf meinem Fensterbrett. –
Draußen: tut – kling – hottehüh! –
Der Großstadtverkehr. –
Da kroch ich noch einmal ins Bett.
Denn ich friere so sehr. –
Wenn ich ein Vöglein wär –
Ja schön, aber kalt ist es hier...
Und so lange getrennt zu sein...
Erfrorenes Vögelein –
Flög ich zu dir.
Dieses Kapitel ist Teil des Buches Reisebriefe eines Artisten II